mas lisboa é feita de fios de sangue
de províncias
de esperas diante dos cafés
de vazio sob um céu plúmbeo que ensombra
os jardins de estátuas partidas

há um pressentimento de sono sem fim
refugias-te num quarto de pensão e dormitas
o dia todo - para que lisboa te esqueça

Mesmo assim não me deixei dormir.
Agora falando não de mim mas de ti.
Tiveste e perdeste. Foste e já não és.
És o que não eras, ainda assim.
AQuela obsessão.
Aquele por quem dormiste mal, por
quem esperaste nos aeroportos
e nas estações de caminhos de ferro.
Aquele a quem apertaste a mão
com um sorriso nos lábios ou
acariciaste o pescoço.
Era uma ideia no teu
espírito, a imagem pintada em
cores fortes e aguadas. Fora
de nós não existe nada. Nada
que dure, em todo o caso.
Agora, que entendeste alguns
principios básicos da filosofia
tradiciona - o real e nós, o sujeito
separado do objecto, a inexistência
do mundo exterior e a do universo
interior, do proprio «eu» - aprendes
a viver longe dos outros, da «realidade».
Palavras, ideias, sistemas, a pretensão
da sabedoria. E a ti que te importa?
Queres viver, não ceder à tentação
do caos que nos libertaria da dor.
Existo, dizes, isso sei-o. Posso
deixar de existir, também o sei.
Mas não poderias, se te arrependesses
de ter morrido, voltar a existir de novo.
Tais são os limites. Há gente que
continua a falar-te como se entendesse
alguma coisa da tua maneira de ser.
Deixá-los. As recordações que temos,
com ninguém as podemos partilhar.
Nem quero.
Pessoas nervosas e chatas à
procura simplesmente de mais alguém,
oiço-vos e depois
chego a casa espantada da minha
amabilidade e paciência. Ai.